التاسعة . .

الساعة تشير إلى تمام التاسعة صباحًا ، وأنا أنتظر موعدي عند طبيب الأيام : أمي .
كانت تحبني كثيرًا ، وأكثر الحب الساعة التاسعة صباحًا .
.
أبي ينام مبكرًا ، منتصرٌ دائمًا في معارك السهر . .
ساعة يده ثمينة جدًا . . وأحبها أكثر عند التاسعة صباحًا .
.
الصباح بوابة الحياة ، والطيور الصغيرة تشقشق عند نافذة حجرتي ، تشرب الماء من فارغة الزبادي ، وتلتقط الحب من صحن جدتي العتيق . .ولكنها تغادر عند التاسعة صباحًا
.
.عند التاسعة ، يحضر الطبيب الذي يحاول معالجتي من دائي العضال
.،
الطبيب يحمل حقنة مؤلمة
كلما حضر حبست أدمعي ، فتحتضنني أمي ، ويلبسني أبي ساعته الثمينة . .
( كم أغبط الطيور ، تستطيع الطيران بعيدًا عن الطبيب وحقنته المؤلمة ، ولكني أتذكر حضني أمي وساعتي أبي الثمينة . . . فأحتمل الألم عند التاسعة تمامًا . .
وأنادي الطيور : ليس لديك حضن أمي ، ليس لديكِ ساعتي أبي الثمينة )

التاسعة إلا .. شوقاً.
كل ما هنا يوحي أنّ الصبح ليس إلا انعدام الظلمة، والحضور، وشيء من لملمات الماضي الذي يتشبّث بنا وكأنّنا طوق نجاة لقشة الغريق.

مرحبا، صوت الصباح..
عساك بخير حتى دون حضن أمك وساعة أبيك الثمينة.